Każdy biały anioł jest w dziesiątej części prostytutką.

Każdy ptak na górze i każdy człowiek na ziemi wyobraża sobie, że idzie tam, dokąd chce. I dopiero ktoś stojący obok widzi, że wszystkich razem pcha naprzód jakiś fatalny prąd, mocniejszy od ich przewidywań i pragnień. Może nawet ten, który unosi smugi iskier wydmuchniętych przez lokomotywę podczas nocy?... Błyszczę przez mgnienie oka, aby zgasnąć na całą wieczność, i to nazywa się życiem